En hiver la terre pleure. Le soleil froid, pâle et doux, vient tard, et part de bonne heure, ennuyé du rendez-vous.
Leurs idylles sont moroses. – Soleil ! aimons ! – Essayons.
O terre, où donc sont tes roses ? – Astre, où donc sont tes rayons ? Il prend un prétexte, grêle, vent, nuage noir ou blanc.
Et dit : – C’est la nuit, ma belle ! – Et la fait en s’en allant, comme un amant qui retire chaque jour son coeur du nœud.
Et, ne sachant plus que dire, S’en va le plus tôt qu’il peut.
Victor HUGO
L’arrivée du printemps et le retour de l’hiver plient tour à tour le feuillet du livre de notre vie.
Il revient pourtant ……………. la nature est accueillante !!!